LA RESIGNATION EN HERITAGE

Je vis dans un pays qui se délite en silence, un pays qui ne s’effondre pas dans le fracas mais dans l’indifférence, goutte après goutte, renoncement après renoncement. Un pays qui fut autrefois une nation, et qui n’est plus qu’un territoire administré, vidé de sa substance, privé de colonne vertébrale.

La France n’est pas seulement en crise, elle a perdu quelque chose de plus profond, de plus essentiel, c'est-à-dire ses racines et son courage. Ce lien invisible qui reliait les générations, cette mémoire vivante qui donnait du sens à l’effort, au sacrifice, à l’idée même de continuité. Aujourd’hui, tout est interchangeable, jetable, amnésique. On ne transmet plus, on consomme. On n’honore plus, on déconstruit. On n’élève plus, on nivelle.

Son âme s’est dissoute dans un matérialisme froid, dans une technocratie sans visage où tout se réduit à des chiffres, des flux, des arbitrages budgétaires. Plus rien ne dépasse, plus rien ne rassemble. La spiritualité, quelle qu’elle soit, a été reléguée au rang de superstition ou d’archaïsme, comme si un peuple pouvait survivre en ne croyant plus en rien, sinon en des tableurs Excel et des promesses électorales aussitôt trahies.

Et pendant que l’on perdait l’essentiel, on a laissé partir le concret. Les usines ont fermé, les savoir-faire ont disparu, les territoires ont été abandonnés. On a troqué la production contre la dépendance, la maîtrise contre la soumission. Le pays qui construisait, qui inventait, qui exportait, est devenu un pays qui importe, qui subit, qui compense. Une économie sous perfusion, maintenue artificiellement en vie pendant que son cœur industriel cessait de battre.

Mais le plus grave n’est peut-être ni économique, ni institutionnel. Le plus grave, c’est la disparition du courage et de l'honneur. Celui de dire non. Celui de se lever. Celui de refuser l’inacceptable. Il fut un temps où ce pays descendait dans la rue pour moins que ça, où il savait encore faire trembler ceux qui prétendaient le diriger. Aujourd’hui, il encaisse. Il commente. Il soupire. Puis il passe à autre chose...

La conscience collective elle-même semble s’être éteinte. Comme si chacun avait intériorisé l’idée que tout cela était inévitable, qu’il n’y avait plus d’alternative, plus de sursaut possible. Une résignation molle, presque confortable, qui accompagne le déclin comme une musique de fond.

Alors oui, c’est un pays à l’agonie. Pas parce qu’il manque de talents, de ressources ou d’histoire  mais parce qu’il a cessé de croire en lui-même. Parce qu’il a abandonné ce qui faisait de lui autre chose qu’un simple espace géographique, c’était une volonté, une vision et une fierté. Et tant que ce sursaut n’aura pas lieu, tant que ce peuple ne retrouvera pas le goût du refus, de l’effort et de la transmission, le reste ne sera qu’une lente descente. Non pas une chute brutale, mais une érosion continue d’une nation qui, faute de se défendre, aura fini par s’effacer elle-même.

Ce qui frappe, à mesure que le tableau se précise, ce n’est même plus la somme des défaillances, c’est leur banalisation. Tout devient normal, comme payer plus pour recevoir moins, attendre davantage pour espérer un service dégradé, renoncer en silence à ce qui, hier encore, relevait de l’évidence. L’anormal s’est installé comme règle, et le renoncement comme réflexe. Les centres-villes se vident de leur substance pendant que les périphéries s’enlisent. Les commerces ferment, remplacés par des vitrines éphémères ou des façades mortes. Les campagnes ne meurent pas d’un coup, elles s’éteignent lentement, privées de médecins, de transports, de perspectives. On parle d’aménagement du territoire, mais il ne reste souvent que l’aménagement de la pénurie.

Même le langage est contaminé. On ne parle plus de vérité, mais de "narratif". On ne corrige plus les erreurs, on les "accompagne". On ne tranche plus, on "arbitre". Tout est dilué, édulcoré, vidé de sa substance, comme si nommer clairement les choses était devenu en soi un acte dangereux. Et pendant que le réel se fissure, une fiction administrative et médiatique tente de tenir le décor. Des indicateurs choisis, des discours calibrés, des promesses recyclées. Une mise en scène permanente qui ne trompe plus grand monde, mais que l’on fait semblant de croire, faute d’alternative visible ou de volonté collective.

Alors certains décrochent intérieurement. Ils restent physiquement, mais ne participent plus vraiment. Ils font le minimum, contournent, s’adaptent, bricolent leur propre survie dans un système auquel ils ne croient plus. D’autres, au contraire, refusent cette lente anesthésie. Ceux-là cherchent encore des endroits où l’effort n’est pas immédiatement dissous, où l’engagement n’est pas systématiquement suspect, où l’on peut construire sans avoir à justifier chaque initiative face à une machine qui freine plus qu’elle n’accompagne.

Et c’est là que la fracture devient irréversible, quand l’énergie, le courage et l’envie de bâtir cessent de se diriger vers le pays lui-même. Quand ceux qui pourraient relever, transformer, redresser, choisissent de consacrer leur force ailleurs, non par facilité, mais parce qu’ils y perçoivent encore une possibilité de cohérence entre ce qu’ils donnent et ce qu’ils reçoivent.

Pendant ce temps, ici, l’habitude du déclin s’installe. On débat à l’infini, on réforme à la marge, on ajuste sans jamais refonder. On colmate des brèches béantes avec des rustines administratives, en espérant que la structure tiendra encore un peu. Mais tout indique l’inverse. Car un pays ne s’effondre pas seulement quand il manque d’argent, de lois ou d’institutions. Il s’effondre quand il ne croit plus en sa propre continuité. Quand il ne se projette plus. Quand il ne transmet plus autre chose que du doute, de la fatigue et une forme de résignation lucide.

Et à ce stade, le danger n’est même plus la crise. C’est l’habitude à la crise. C’est le moment où l’on cesse d’attendre mieux. Où l’on s’organise durablement autour du moins pire. Où l’on accepte, au fond, que le déclin ne soit plus une phase… mais un état.

Le quotidien lui-même devient une démonstration permanente de ce glissement. Les services publics se dégradent jusqu’à l’absurde et il faut attendre des mois pour un rendez-vous médical, des années pour une décision administrative, voir des territoires entiers laissés à l’abandon pendant que les discours officiels parlent d’égalité. Les écoles peinent à transmettre autre chose qu’un socle minimal, les hôpitaux tiennent par l’épuisement de ceux qui y travaillent encore, et chaque réforme semble accélérer ce qu’elle prétend corriger.

Dans les villes comme dans les campagnes, le sentiment d’insécurité s’installe, diffus, constant, presque banalisé. On s’habitue à éviter, contourner, renoncer. On adapte sa vie à ce qui devrait être inacceptable. Et ce qui, hier encore, aurait déclenché une indignation collective, devient aujourd’hui une simple ligne dans un fil d’actualité.

Le travail, lui aussi, a perdu son sens. Il ne s’agit plus de bâtir, de produire, de contribuer à quelque chose de durable, mais de survivre dans un système où l’effort est ponctionné, dilué, redistribué sans lisibilité. L’ascenseur social est en panne, mais on continue de faire semblant d’appuyer sur les boutons. Les jeunes regardent l’avenir non pas comme une promesse, mais comme une contrainte à gérer, un risque à limiter.

Et face à cela, une autre réalité émerge, plus silencieuse mais tout aussi révélatrice, lorsque ceux qui refusent de se résigner ne cherchent plus à réparer ce qui leur semble irrécupérable. Ils partent. Ils s’exilent, physiquement ou mentalement. Les plus entreprenants, les plus déterminés, les plus combatifs choisissent d’investir leur énergie ailleurs, là où ils perçoivent encore une possibilité d’agir, de construire et de respirer.

Ce n’est pas nécessairement par rejet viscéral, mais par instinct de survie. Parce qu’ils cherchent des lieux où l’effort est encore reconnu, où la parole a du poids, où les règles ne semblent pas constamment détournées ou vidées de leur sens. Des endroits où il reste un peu de clarté, un peu de cohérence, un peu de courage collectif.

Alors peu à peu, ce pays se vide non seulement de ses industries, mais aussi de ceux qui auraient pu les relever. Il perd ses forces vives, non pas dans un grand exode spectaculaire, mais dans une fuite lente, continue, presque invisible. Et ceux qui restent oscillent entre attachement et épuisement, entre lucidité et impuissance.

Ce n’est pas une fin brutale. C’est peut-être pire que cela dans cette lente acceptation. Une dérive sans sursaut, où l’on regarde partir les ressources, les talents, les volontés, sans jamais remettre en cause ce qui les pousse dehors. Et pendant que d’autres horizons attirent encore ceux qui veulent bâtir, ici, le temps semble suspendu, comme si l’on attendait, sans vraiment y croire, un réveil qui ne viendra pas.

Dans ce paysage qui s’effrite, même ceux qui avaient fait de la lucidité une arme semblaient, rétrospectivement, en dessous de la réalité qu’ils pressentaient. Comme si leurs mots, pourtant acérés, n’avaient été que des éclats préliminaires face à l’ampleur du désastre.

Albert Dupontel lançait, avec cette ironie désabusée qui tient lieu de clairvoyance : « Au revoir les cons ! » — une formule qui sonnait comme une satire, presque une exagération. Elle apparaît aujourd’hui comme un constat, sec, presque documentaire.

Bien avant lui, Coluche grinçait déjà : « C’est pénible d’être aimé par des cons. » Il en riait, il en faisait une arme, un spectacle. Mais derrière la provocation, il y avait déjà cette intuition d’un décalage croissant entre la popularité, l’opinion, et toute forme d’exigence ou de lucidité. Une fatigue face à une complaisance collective qui, depuis, n’a fait que s’épaissir.

Frédéric Dard, lui, tranchait sans détour : « Ce sont toujours les cons qui l’emportent. Question de surnombre ! » Une saillie brillante, mordante, presque légère dans sa forme, mais qui, aujourd’hui, prend des allures de loi structurelle. Non plus une boutade, mais un principe d’organisation implicite, où la masse l’emporte systématiquement sur la justesse, où la facilité écrase l’exigence.

Pierre Desproges poussait encore plus loin : « Dieu est peut-être éternel, mais pas autant que la connerie humaine. » Il croyait forcer le trait. Il ne faisait, en réalité, qu’effleurer une permanence plus inquiétante encore d’une bêtise devenue système, presque culture, entretenue, recyclée, amplifiée.

Et Georges Brassens, avec sa liberté tranquille, assumait : « Ce n’est pas demain que je supprimerai le mot con de mon répertoire. » Il y avait là aussi une forme de fatalisme amusé, une reconnaissance du caractère universel, presque folklorique, de la chose. Mais ce qu’il observait comme une constante humaine semble avoir muté en phénomène envahissant, omniprésent et désormais structurant.

Tous, à leur manière, avaient vu. Tous avaient nommé, dénoncé, moqué. Mais aucun n’aurait sans doute imaginé à quel point cette matière première que sont la bêtise, la passivité et la crédulité, deviendraient le terreau même du fonctionnement collectif de la France. Non plus une faiblesse parmi d’autres, mais une norme tolérée, parfois même valorisée. Comptez le nombre de légions du déshonneur offertes à tous les paris depuis plus de 10 ans et vous aurez une idée précise de cette déliquescence.

Car ce qui frappe désormais, ce n’est pas seulement la présence de la bêtise, elle a toujours existé, mais son absence de contrepoids. Comme si l’intelligence, le courage, la lucidité avaient déserté le rapport de force. Comme si le ridicule ne tuait plus, et que plus rien ne venait freiner l’expansion de l’absurde.

Dans un autre temps, ces voix faisaient rire, réfléchir, grincer. Elles jouaient un rôle de vigie, de rappel, de limite. Aujourd’hui, elles résonnent presque comme des épitaphes. Non pas celles d’une époque révolue, mais celles d’un esprit critique qui n’a pas su, ou pas pu, empêcher ce qu’il annonçait. Et peut-être est-ce cela, au fond, le dernier vertige de constater que tout avait été dit, que tout avait été vu… et que rien, ou si peu, n’a été empêché.

Au fond, le plus pénible n’est peut-être même pas la chute annoncée, c’est l’attente ! Cette interminable suspension, ce moment où tout le monde pressent le choc sans qu’il n’arrive jamais vraiment. On vit dans l’entre-deux du ni effondrés, ni debout, mais condamnés à regarder la dégradation se poursuivre sans rupture, sans vérité et sans catharsis. Alors oui, presque malgré soi, naît le désir d’un basculement clair, d’un moment où les illusions tomberaient d’un coup, où les faux-semblants cesseraient enfin d’encombrer le réel. Non pas pour détruire, mais pour trancher, pour assainir, pour repartir sur des bases qui ne mentent plus. 

Et peut-être qu’alors, avec ceux qui auront tenu, ceux qui auront refusé de céder entièrement, il redeviendra possible de reconstruire quelque chose de simple et d’essentiel comme le goût de la vie, le respect de l’humain et surtout cette énergie rare, presque oubliée, qui consiste à se battre pour ce que l’on aime au lieu de s’en détourner.

  Phil BROQ.